El pan de cada día

La muertes es sed de silencio, absorbe cada segundo, paladea cada minuto y engulle cada hora. De la música hace su banquete más preciado, del final su postre más deseado. No tiene saciedad conocida. Nosotros, sus cocineros más preciados, hacemos de sus majares más deseados, como sus favoritos nos sonríe lleno de una cópula y omisión constantes, como él sabe que es una mente indigente.